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Pensé que no podría ocurrirme
nunca.
Ni siquiera lo pensé. Y lo loco es que no sé
si ya ocurrió o si todavía sigue pasando. No sé si esto recién empieza, si
estoy a la mitad o a poco de llegar adonde tengo que llegar. Pero estoy
tranquilo. Supongo que puede deberse a que recién empieza. Es un indicio. Un
indicio que puede suplantar a la brújula. La brújula que rima con rúcula.
Podría cerrar los ojos un poco y
pensar en el tipo que se metió dentro de un pozo seco por propia voluntad,
porque sí, porque quería reflexionar.
Podría cerrar los ojos y no
pensar en nada. Flexibilizar la tensión muscular hasta que el cuerpo se torne
invisible y sucumba a las ráfagas de aire hirsuto. Aire de agujas de reloj que
se escaparon de cientos de mecanismos rotos y van en bandada como los pájaros.
Tal vez el Norte de nada que cantó Spinetta.
Las agujas de reloj no duelen
cuando pinchan.
No existen porque atraviesan mi
cuerpo. Aunque mi cuerpo exista.
No pasan porque no ocurren.
Las agujas de reloj no vuelan y
yo no soy invisible. Entonces, como los orientales, respiro con la panza. Como los
cantantes. Como los que duermen. La panza se hincha y se descomprime. Todo vuelve a su lugar.
Estoy tranquilo.
Pensé que no podría ocurrirme
nunca.
Quizá ahora me ocurra siempre.
Como los dientes.
