MIS DISCOS DEL AÑO 2011

Bueno, llega diciembre y para mí es hora de ir haciendo balances. Estos son los mejores discos editados este año y con los cuales pude disfrutar de ese cada vez más exiguo placer que es escuchar música. No soy un tipo que escuche todo lo que sale, pero por lo general trato de estar atento. Al menos a estos discos les pegué más de una escuchada, lo cual es muy significativo para esta época de canciones sueltas. Espero que les sirva y también que opinen dejando sus preferencias en los comentarios. No alcanza el tiempo para escuchar la inmensidad musical de este planeta. Pero ahí va mi punta del iceberg. 

1-STEVIE NICKS - IN YOUR DREAMS

La diosa Stevie volvió con toda su magia y junto a Dave Stewart (ex eurytmics) en la producción nos brinda el mejor album de su carrera en solitario. Canciones como EVERYBODY LOVES YOU y CHEAPER THAN FREE nos envuelven en una nube emotiva y sensible. 

2- R.E.M. - COLLAPSE INTO NOW

A mi entender una de las mejores despedidas que haya tenido banda alguna. Los R.E.M. como banda ya son historia y nos dejaron uno de los mejores discos de toda su carrera. Todo lo que pienso de este disco está en este link. R.E.M. - COLLAPSE INTO NOW REVIEW.

3- FOO FIGHTERS - WASTING LIGHT

A decir verdad nunca le di tanta bola a esta gran banda (cuestiones de sensibilidad), pero con este disco me pudieron. Excelente de principio a fin. Con la producción de Butch Vig (el productor de NEVERMIND), los Foo Fighters nos entregan un disco de esos que no tienen desperdicio. Mis favoritos son ROPE, DEAR ROSEMARY y WALK.

4-DUM DUM GIRLS - ONLY IN DREAMS

Después de escuchar a las Bangles, las bandas de chicas me pueden, por lo menos para pegarles una escuchada. Es la primera vez que escucho a esta banda californiana y la verdad que este disco me encantó. Canciones hermosas y buenas guitarras. Bedroom Eyes es de lo mejor que escuché en el año. Muy buen disco.

5- JAURIA - IDEM

Ciro Pertussi se armó esta banda y demostró que hay muy buena vida después de ATTAQUE 77. Gran debut de JAURÍA, un soplo de aire fresco para la alicaída escena nacional. Mis preferidas son INDIOS KILMES, MORGUE CORAZÓN y ASTROS BAJO EL MAR.

6- ARTIC MONKEYS - SUCK IT AND SEE

Que decir de una de mis bandas favoritas de la década? Sólo que siguen sacando buenos discos y haciendo muy buenas canciones. Rock y sensibilidad refinada.

7- LENNY KRAVITZ - BLACK AND WHITE AMERICA

Después de haberse tomado un buen tiempo, el señor Lenny vuelve con un disco Soul y se sale un poco de la  fórmula radial para entregarnos un muy buen laburo. Muy disfrutable.

8-BEADY EYE - DIFFERENT GEAR, STEEL SPEEDING

Liam  Gallagher se quedó con los restos de su ex banda y saca el mejor disco de Oasis desde Mornig Glory. Les dejo el link a la crítica. BEADY EYE.

9- SUPER HEAVY 

Un supergrupo ideado por Dave stewart, juntando nada menos que a Joss Stone, Mick Jagger, Damian Marley y a A. R. Rahman para entregarnos un disco con algo más que Reggae.

10- BUNBURY - GRAN REX

Grabado en el entrañable Gran Rex de Buenos Aires, Bunbury nos regala un concierto que no cae en la facilidad de un grandes exitos sino en su disco LAS CONSECUENCIAS. Y para ello arranca el concierto con 4 canciones de esa placa. Lo demás son versiones remozadas de sus grandes canciones con una banda que suena de puta madre. No aburre para nada.  

11 - ADELE - 21

Discazo por donde se lo mire. Adele te hace mover los pies con Rolling in the deep pero también te pone la piel de gallina con Dont you remember. Impresionante. 

12- RICHARD COLEMAN - SIBERIA COUNTRY CLUB

Cuesta creerlo pero este es el primer disco solista de Richard Coleman. Rock, pop, baladas acústicas, poesía  y grandes invitados, entre ellos Gustavo Cerati. Un muy buen recorrido por el mundo del ex 7 delfines. Lo mejor que Coleman haya grabado alguna vez se encuentra en esta placa. A nivel nacional, de lo mejor del año. 

¿TINELLI TIENE LA CULPA?

La pregunta es simple: ¿La televisión banaliza el gusto de la gente o el gusto de la gente banaliza a la televisión? En Facebook hay una página que se llama UN LIBRO SE SUICIDA CADA VEZ QUE PONÉS A TINELLI y ya tiene más de 8000 adherentes. La frase es genial pero… ¿Tinelli tiene la culpa? Para empezar, Tinelli no está en horario central, sino que empieza promedio a las 11 de la noche. 30 puntos de rating a esa hora es una marca excelente.  BAILANDO POR UN SUEÑO es uno de esos programas que aunque no lo veas igual te enterás de lo que pasa. Basta hacer un poco de zapping para ver cuántas larvas viven del cotorrerío que deja cada emisión del mismo.

Tinelli contrata personajes conflictivos, estos aceptan y listo. Los roces, las peleas y los agravios es sólo cuestión de tiempo.

¿Y el baile? ¿A quién le importa? El rating responde. Y si hay rating hay dinero. Hasta el propio Tinelli se ve superado por las criaturas que salen de su propia crisálida. Recordemos que varias veces intentó volver al formato de programa cómico de los años 90 pero no funcionó. La gente recuerda esos tiempos con agrado pero a la hora de los bifes no responde.  La audiencia es un poco así. A veces cuesta darse cuenta de que las cosas que vuelven sólo logran desencantarnos. Y la realidad es que el gusto y las preferencias cambian todo el tiempo y hoy, mal que nos pese, todo parece indicar que en cuestiones de TV la gente prefiere el puterío barato. Jode pero es así. El conventillo de BAILANDO POR UN SUEÑO, nos guste o no, refleja una gran parte de lo que somos. Si la gente no se sintiera identificada no respondería. Es así.

Un tipo inteligente como Jorge Lanata dice que le encanta ver a Tinelli porque se la pasa todo el día haciendo laburo intelectual y cuando llega esa hora no quiere pensar en nada, sólo quiere cagarse de risa(Qué imagen bizarra ¿no?). Y ahí está el asunto. ¿Tenés ganas de pensar a esa hora del día? Uno mira esos programas cuando tiene la suerte de estar saturado y al pedo. Generalmente después de almorzar o al final del día. O en un posoperatorio.  Y además del puterío están los culos, los golpes, la falsedad, la hipocresía absoluta, la decadencia de las otrora sex simbol de nuestra sociedad… y lo miramos de la misma manera en que mirábamos una pelea de pibes a la salida del colegio, o como la gente que en el Medioevo iba a ver ejecuciones a la plaza. Es nuestra parte animal e irracional. Si Tinelli no tuviera rating, ya no estaría en el aire. Es simple. Después está la otra discusión: ¿Es cierto lo del rating? A veces pienso que Tinelli más que una preferencia del público es una imposición. A la vez no me cae bien, porque tiene la ideología liberal  y el pragmatismo de los 90. Una época que detesto bastante y de la cual todavía hay dinosaurios dando vuelta. Pero el tipo sabe mucho de mantenerse en la cresta de la ola y da lo que la gente le pide. Antes era Pachu y Pablo, después los 30 segundos de fama, después los 30 segundos de fama kids, y desde hace unos años el “Bailando”. Sabe moverse y no tiene ningún problema en pegar el volantazo cuando haga falta.  Así y todo, el rating del que tanto se habla es sólo una medición tomada en 1300 televisores, ubicados en la provincia de Buenos Aires y Córdoba. Esos 1300 televisores e Ibope parecen ser los que determinan lo que hay que ver. Y además los medios.

Tinelli, Tinelli, Tinelli… además del “Ladran Zancho, señal de que cabalgamos” del eterno Quijote de la Mancha, siempre pienso en esa línea que Oscar Wilde escribió en EL RETRATO DE DORIAN GRAY. Decía algo del tipo: “Hay algo mucho peor que el hecho de que la gente hable de uno, y ese hecho es que no hablen”. Sí, que le peguen palos al BAILANDO, no importa, pero que hablen, que nunca dejen de hablar de eso. Así es la Tele. Y cuando esta clase de basura deje de existir, cuando el único programa cómico que valga la pena ver no sea sólo el de Capussotto, entonces habremos hecho un progreso cultural más que importante. La imagen de apoyar la cabeza en la almohada y reflexionar ya es parte del pasado. Nos dormimos mirando tele en la cama, para no pensar tanto…

NEW ORDER EN ARGENTINA

Primero los palos:

Ya me había pasado con los KRAFTWERK cuando actuaron de soporte de los RADIOHEAD allá por 2009. Y anoche me volvió a pasar cuando me acerqué al estadio Obras a ver el show de NEW ORDER y me encontré con que el soporte era PONCHO –grupo conformado por 3 dee-jays argentinos de nombre Javier Zucker, Leandro Lopatín y Fabián Picciano-.

No logro entender que tres tipos se pongan a jugar con sus laptops en un escenario frente a un público. Tendría sentido en una pista de baile, pero no en un escenario en el cual se va a presentar una banda. Me cuesta sintonizar con ese tecno porque el asunto es que falta lo más importante, aquello que te sacude y te moviliza, lo que te puede llegar a conmover o exaltar, es decir, la melodía. Esa es la explicación por la cual bandas como DEPECHE MODE, NEW ORDER, ERASURE, PET SHOP BOYS, INFORMATION SOCIETY entre otros, adquirieron fama emblemática y mundial. Máquinas, sí, pero una voz al frente, un elemento humano tendiendo el puente entre la precisión de lo digital y la imperfección humana.

El gran hit de PONCHO se llama “Please me girl” (el mismo que está sonando en la propaganda de Frávega), y tiene lo que le falta a todo lo demás: la voz de Maxi Trusso, la cual anoche sonó a través de un sampler.  Después es sólo ver a 3 tipos jugando y vos ahí abajo moviéndote para matizar la espera. Ok, Picciano y Lopatín en algunos temas manipularon un bajo y una guitarra, pero cosas muy básicas que tampoco te sacan de la monotonía de las máquinas. Demasiado aburrido para esta clase de escenarios. Estará bueno para armar hits radiales o copar discotecas, donde la gente baila y no está pendiente de lo que hagas sino de lo que pongas, incluso puede ser interesante para el que gusta de hacer este tipo de música en su laptop y quiere ver a un dee-jay en acción, como los músicos cuando asisten a las clínicas dadas por expertos. Pero sigo sin entender el sentido de esta clase de show, dee-jays arriba de escenarios como si fueran músicos de rock.

Luego de PONCHO, mientras los plomos se aprestaban a preparar el escenario para el número fuerte de la noche, justo a un costadito del equipo de bajo, dos dee-jays ingleses que no sé quiénes son, se pusieron a pasar música tecno. Incluso tengo que admitir que más entretenida que la de PONCHO, quienes sonaron demasiado fuerte en un estadio a esa altura semivacío. Estos England Boys, con una puesta bien austera (un mesa a un costado del escenario) y también con ausencia de melodía y a un volumen normal jugaron de una manera más piola, más directa, pero eso sí, ayudados por la inminente presencia de los NEW ORDER y un estadio más lleno.  

Después sí, salieron los NEW ORDER, esta vez sin Peter Hook en el bajo pero a la vez con la vuelta de Gillian Gilbert, su tecladista original, y durante una hora cuarenta hicieron convivir su música con algunas canciones de JOY DIVISION. Un show sobrio donde la voz de Bernard Summer por momentos se perdía, pero lo demás estuvo muy bien. Muy disfrutable. Incluso pude estar a 20 metros del escenario sin que me aplasten ni me empujen y ver hasta las arrugas en la cara de los tipos que estaban ahí arriba. El estadio Obras es un lugar muy bueno para eso, se ve bien desde cualquier parte, lo cual no te hace sentir excluido como en un estadio de fútbol. Disfruté mucho de NEW ORDER, una de las bandas que más me pegó en la adolescencia y que nunca imaginé que vería en vivo. Escuchar TRIÁNGULO DE AMOR BIZARRO, BLUE MONDAY o REGRET fue algo mágico. Y ni hablar con el clásico de JOY DIVISION, LOVE WILL TEAR US APART sonando a toda máquina en el final. Un lindo gusto que me pude dar a los 37 años. Un placer para un tipo atento a todo lo que hace Bernard Summer, tenerlo ahí cerquita y verlo disfrutar de su Gibson SG y su botella de vino. Salud Bernard!! Salud New Order!!! Larga vida al pop de los 80!!!!

Para muestra basta un botón:

FRASES NO TAN CÉLEBRES (21)

"SAL DEL CAMINO, TOMA LA RUTA. SERÁ DIFERENTE, DIFERENTE, DIFERENTE...."

TOMA LA RUTA - SODA STEREO

IMÁGENES DE MADREAVENOCHE EN VIVO

Estas son algunas imágenes de la presentación de MADREAVENOCHE en Mister Jones Pub el 6 de noviembre pasado. Gracias a todos los que estuvieron ahí, a pesar de ser domingo, para disfrutar con nosotros. Nos vemos la próxima!!

DE QUEJAS Y RECLAMOS

Con respecto al post de la semana pasada, en el que digo que no me gusta la gente que se queja, tengo que decir que dentro de lo que se pueda, uno tiene que ser justo. Porque hay gente que se queja con razón.  Porque se siente estafada y entonces reclama lo suyo. Ok, hay gente que siempre se siente estafada y utiliza este recurso para no ver su propia mediocridad. Entonces hay que diferenciar entre reclamo y queja.

Me quejo cuando algo me duele mucho. No hablo. Digo Ay! Una onomatopeya del dolor que siente alguien que se golpeó, o a lo sumo, golpearon…

Pero no es más que un quejido en la oscuridad. Ahí adentro, en el cuarto. Ahí mismo donde nadie puede escucharme. Un quejido íntimo. Natural. La armonía espiritual produciendo un quejido sabio. Un llanto sentado en el borde de la cama.

En cambio reclamo cuando siento decepción, cuando no es lo que esperaba. Nadie está exento de utilizar la queja alguna vez.

Pienso en los empleados que atienden esas quejas que muchas veces están disfrazadas de reclamo por los servicios que una empresa presta de manera defectuosa. Pienso y me compadezco. Es como si yo te estafara y le pagara a alguien para que te atienda cuando venís a reclamar. Como pasa en los bancos. O en las compañías de servicios públicos. O en las cínicas médicas. O las obras sociales. ¿Cómo queda uno después de atender a gente que se queja y reclama aunque sea con razón?

Es un poco cruel trabajar en atención al cliente. ¿Esa gente que atiende no se queja? Quizá en la casa, con su familia. Sacar el corcho y dejar que emanen los quejidos. O quizá se lo tragan. O lo hablan con su analista para sacarlo porque si lo dejás ahí lo podés somatizar. O a lo sumo la tienen clara y hacen a un lado todos esos kilombos (cosa díficil). No sé, esa cosa de sacar todo afuera muchas veces trae fricciones innecesarias. Uno tiene que encontrar la manera de que no suene a quejido o a inconformismo barato. Aunque a veces es inevitable que te dejen hablando solo. No todo el mundo tiene primaveras, escribió Fito Paéz alguna vez, y pucha que tenía razón. Ahora que me acuerdo, tengo que hacer un reclamo a Telefónica. 112, allá vamos…

UNA NOCHE CON JOY DIVISION

La otra noche (el mejor momento para hacerlo) estuve viendo un documental sobre Joy Division, aquella banda dark de fines de los 70 cuyo prematuro final se debió al suicidio de su cantante y letrista Ian Curtis. La verdad es que la banda en lo musical nunca me pareció gran cosa, pero si hoy se sigue hablando de Joy Division es porque Ian Curtis se suicidó colgándose de una soga en la cocina de su casa en pleno apogeo de la banda, el 18 de mayo de 1980. No conocía gran cosa sus letras, salvo la de LOVE WILL TEAR US APART (el amor nos destrozará), su canción más perdurable.

¿Por qué la cama está tan fría
en el lado en el que tú estás?
¿Soy yo el que no está a la altura?
¿Hemos perdido el respeto mutuo?
Todavía queda algo de atracción,
que hemos mantenido
a lo largo de nuestras vidas.
Amor. El amor nos destrozará otra vez.

                                               

LOVE WILL TEAR US APART

Y me vino bien conocer un poco más de Ian Curtis. Me sorprendió su imagen, su manera de bailar en el escenario (como si estuviera poseído), saber que cuando se unió a la banda no sólo tenía 21 años sino que estaba casado con Debora Woodruffe con la cual tenía una hija y además el hecho, confirmado en el documental por Bernard Summer, de saber que el tipo no se drogaba en absoluto (que es lo primero que se piensa de esta clase de personas sensibles), que esa posesión que exhibía en el escenario manaba de forma natural. Y encima ver lo duro que fue para él sufrir de epilepsia y la posterior disolución de su matrimonio.

Un abismo que se ríe en sus orígenes.
Un circo completo con todos sus payasos.
Los cimientos que han durado todas las edades,
luego rotos por sus raíces.
Tras esta bonita fachada, está el terror.
El control de una mano mercenaria.
Cuando la crueldad se da la vuelta por algún motivo,
entonces, no hay vuelta atrás. Nada durará mucho.

                                                                                      HEART AND SOUL   

Sus letras son intensas, oscuras, urbanas… como Manchester a mediados de los 70, con todas sus moles de cemento enfermo, con niños jugando sobre capas de asfalto, casi sin verde, con gente enloqueciendo…  estuvo bueno conocer un poco de eso.  Siempre me causó curiosidad el hecho de ver como hace una banda de suburbio para abrirse paso en la jungla. Y la cuestión en la mayoría de los casos, es el mérito de saber captar lo que la ciudad transmite a través de sus latidos cotidianos. Y plasmarlo en un sonido. Y agregarle poesía. Y hacer que los demás se identifiquen (sobre todo los jóvenes, que necesitan que alguien exprese lo que sienten). Son pocos los que lo logran. Y todos los que alguna vez lo han hecho, ya tienen su merecida página en el turbio cielo de la historia del rock. El título es JOY DIVISION FULL DOCUMENTARY,  lo dirigió Grant Gee y les  dejo el enlace para que lo vean en You Tube.

Y aquí un vídeo para que vean su perfomance.

Se nota que el que filmó esto no sabía nada de filmar a un grupo de rock. Pero así y todo algo se aprecia.

ALGUNA MAÑANA RARA

No me gusta la gente que se queja, me gusta la gente que sugiere, que tira ideas, aunque no sean gran cosa. Me gusta la gente que lo intenta aunque sea para darse cuenta de que no es buena en lo que intenta. Me gusta la gente que contesta los mensajes aunque sea con un OK, como dándote a entender que se percató de tu presencia.  Pero también es cierto que hay gente que no para de tirar o sugerir cosas estúpidas. Y aunque la prefiera a veces me harta. Pero no tanto como la que se queja.

Es como cuando el cuerpo está cansado y la cabeza va a mil por hora. Es molesto darte cuenta de que te despierta un mínimo ruidito y listo, te quedás pensando cosas  y ya no te volvés a dormir aunque necesites dormir. Y ya sabemos que el descanso es lo más importante no sólo para el cuerpo sino para el cerebro. Y más en esta época de celebridades que sufren de ACV. Y más si no soy una celebridad. No sé. En este momento no estoy durmiendo porque escribo. Pero en realidad debería estar durmiendo. Al menos me consuela saber que no me desperté solo. Pero me jode que al despertar, mi cerebro no quiera volver al recreo del sueño. Quizá porque no hay grandes sueños de los que apropiarse. Puede que no sea tan divertido cazar moscas con un colador… Y el asunto es que el cansancio y el no soportar a ciertas personas van de la mano. El aumento del cansancio es inversamente proporcional a la paciencia que se le pueda tener al mundo. (Bostezo en vivo y en directo) ¿Qué hago? ¿Vuelvo a la cama? No me voy a poder dormir. Es más, me voy a poner a ver tele. Lo sé. A veces uno se arrepiente de conocerse tanto. Las noticias y todo eso. Ya no me interesan los canales de música. Y ponerme a ver películas a las 8 de la mañana se me antoja como un claro signo de una venidera depresión. Una depresión idiota por demás, depresión de hombre común que cuando no tiene nada en qué pensar se dedica a joder al otro. Prefiero las depresiones creativas. Las depresiones que sugieren cosas. No las depresiones que se quejan. Está bien, están las que sugieren saltos al vacío. Pero también las que sugieren cosas como LA SED VERDADERA o PALE BLUE EYES. Pero ya lo decidí. No me voy a acostar. Voy a afrontar el día con las piernas flojas. Y me voy a afeitar. Porque sí, porque la cara sin pelos rejuvenece el animo de los tipos grandes, todo lo contrario al adolescente que no ve la hora de tener pelos, las señales definitivas de la persona en la que se está convirtiendo. Incluso hace un rato estaba pensando en escuchar el disco HACIA LO SALVAJE de AMARAL. De movida no me pareció gran cosa, pero en días como hoy puede que le encuentre algo interesante. Me gusta la canción MONTAÑA RUSA, tiene pasta de hit y me está sonando en la cabeza. Porque cuando escribo siempre hay música aunque la casa esté en silencio. Es más, tendría que hacerle caso a CHOPRA y ponerme a meditar. Aunque sea para dejar de escuchar un poco. Para darle descanso a la antena. A los dedos que expresan lo que viene de adentro.

En mañanas como hoy me pregunto cosas del tipo ¿Y para esto querías tener tiempo? Muchas veces ese sistema al que tanto criticamos te exprime, pero otras te rescata del vacío con obligaciones que te absuelven de la locura que hay en la nada misma. Es un asincronismo natural. Lo importante es que tengo en claro qué me gusta y qué no. También sé hacia donde quiero llegar. Pasa que a veces las nubes… el viento… la lluvia… el calor…. La humedad… Yo mismo… Cuando uno está imposibilitado se cree que está para grandes cosas, que las obligaciones le están haciendo perder el tiempo. No está mal sentirse así. El asunto es cuando de repente tenés el tiempo y te das cuenta de que en realidad no había nada grandioso esperándote. Que en ves de una paella, tu talento alcanzaba para un sanguchito de matambre. Mejor me voy a hacer las compras. Pero después del mate…

“No me escuches, soy un hombre cansado.”

Lo escribí en LA MALDICIÓN DE LA ORQUÍDEA.

QUISIERA SABERLO

No me puedo concentrar en la lectura. A lo lejos se escucha una radio buena onda. Es a lo lejos pero no tanto. Antes de la radio me crucé con alguien y conversamos. Encima tengo poco tiempo. Está nublado. El cuerpo no se adapta a la presión atmosférica. Y no hay ganas de nada. Ni siquiera de lo que siempre tengo ganas. Todo muy raro.

No.

En realidad es normal.

Todo sube y baja. Crece y decae. Y a veces vuele a crecer. Es como caminar por las dunas. O subir al tobogán. O el ascensor mismo. El tema es que no es algo previsible. No sé como me voy a sentir mañana o pasado. Lo supongo, lo deseo y hasta me animo a programarlo. Pero la verdad es que no lo sé. Uno compra el ticket para un concierto 3 meses antes. Se supone que va a poder ir. O que va a hacer lo imposible para estar. Es más, lo compra porque los demás también lo compran y se pueden acabar. Si se agotan, llegado el día, si no podés ir lo podés vender. El asunto es que uno supone pero no sabe. Ayer me sentía bien. Pero no sabía que hoy me iba a sentir así. Y, salvo el clima, no hay ninguna razón que me haya afectado tanto como para esto. ¿Y si hubiera pronosticadores de estados de ánimo, como esos aparatos que predicen el clima? No hablo de videntes ni de sabiduría bucólica. Hablo de tecnología. Saber si en la fiesta del viernes voy a estar de buen humor o con cara de culo. Saber si voy a tener ganas. Sería idiota. Pero de última cada uno elegirá si quiere saberlo o no. Ah, sí, me olvidaba… la curiosidad. ¿Cómo no voy a querer saber el sexo del bebé? Está ahí, en la ecografía, ¿por qué no? Me gustaría haber sabido que hoy me sentiría así. Es una estupidez. Pero igual me hubiera gustado. El tema es que no puedo evitarlo. ¿A quién no le ocurre? Uno se pasa tanto tiempo tratando de evitar problemas que de vez en cuando necesita hacer una estupidez para sentirse más humano.

Levanto la vista.

Todo lo que veo a través del vidrio es una pared de ladrillos viejos pero bien cuidados.

Además llueve. Y en 5 minutos tengo que cruzar la calle. Y no sé cómo voy a sentirme cuando camine sobre el agua...

LO MEJOR DE LA DÉCADA 00: ARCADE FIRE - WAKE UP! (2005)

“Algo llenó mi corazón con nada, alguien me dijo que no llorara. Pero ahora que soy mayor mi corazón es más frío, y puedo ver que es mentira.”

Muchos conocimos esta canción y a ARCADE FIRE porque los U2 la utilizaron para la apertura del VERTIGO TOUR allá por el año 2005. WAKE UP! (¡Despierta!) es una de esas canciones que bien se podría encuadrar dentro de lo que a partir de la década pasada algunos críticos comenzaron a llamar “Rock de estadios”. Un estribillo donde la letra O está muy bien usada, provocando un estado de conmoción sin caer en la categoría “canción para la tribuna futbolera”.  Y además la arenga, ese llamado a despertar que bien utilizado siempre funciona. Y la sorpresa al final, con el cambio de ritmo y ese pianito que nos trae remembranzas de Mile End de los PULP. Y debemos agradecerle a U2 por darnos a muchos que no siempre tenemos tiempo de escuchar todo lo que anda saliendo a la superficie, el hecho de dejarnos la puerta entornada para descubrir a esta banda canadiense.  Porque ARCADE FIRE no es sólo esta canción, no es sólo una banda haciendo música indie, o pop barroco, o art rock. Basta escuchar FUNERAL (2005) su disco debut para entender un poco.

“Si los niños no crecen nuestros cuerpos se hacen más grandes. (…) Somos sólo un millón de pequeños dioses provocando tormentas de lluvia, oxidando todas las cosas buenas.”

Y sin duda WAKE UP es una de las mejores canciones que ha brindado la década pasada. Ideal para escuchar a buen volumen y en un estadio lleno, en donde esas miles de personas, a pesar de sus diferencias, coinciden en un mismo sentimiento, en un mismo instante, coreando una melodía en donde la única palabra es una letra.

Todo como si fuese una misa eléctrica.

Miles de almas unidas a la vez por la emoción y por el hecho de tomar conciencia. Porque cuando termine el show cada uno volverá a su vida, una vida en donde ya no se coincide tanto con los demás. Pero sabiendo que se está unido a ellos por el hecho de haber coreado alguna vez, en algún lugar, un estribillo en donde no hay palabras…

“Supongo que tendremos que adaptarnos…”

PEQUEÑAS SATISFACCIONES

El otro día llegué a casa luego de un arduo día de trabajo y antes de que pudiera saludar a mi mujer, mi hijo de 3 años me dijo:

"Papá, vení conmigo a ver la luna! Vení! Mirá!"

Le tomé la mano y lo dejé que me lleve hasta la ventana.

Nos asomamos y la miramos.

ROBERTO BOLAÑO - 2666

“Ya ni los farmacéuticos ilustrados se atreven con las grandes obras; imperfectas, torrenciales, las que abren camino a lo desconocido. Escogen ejercicios perfectos de los grandes maestros. O lo que es lo mismo, quieren ver a los grandes maestros en sesiones de esgrima de entrenamiento, pero no quieren saber nada de los combates de verdad, en donde los grandes maestros luchan contra aquello, ese aquello que nos atemoriza a todos, ese aquello que acoquina y encacha, y hay sangre y heridas mortales y fetidez.”

2666 es la novela póstuma del escritor chileno Roberto Bolaño (1953-2003). Y sin duda, este fragmento de LA PARTE DE AMALFITANO es la que mejor la define. Es el creador luchando a brazo partido con su propia creación, con combates ganados y perdidos. Como si Bolaño y su criatura fueran dos boxeadores que llegan al decimoquinto round con la cara molida para esperar la definición del jurado.

La obra está compuesta de cinco libros (la unión entre los mismos es un hilo muy delgado) editados en un solo tomo de 1219 páginas. Roberto había dejado instrucciones de que los mismos se vayan editando por separado a través del tiempo para que sus herederos puedan obtener un mejor rédito económico. Pero tanto los herederos como la editorial, luego de diversos análisis decidieron ponderar el valor literario y publicarla completa.

Las 5 partes:

1-      La parte de los críticos (me gustó)

2-      La parte de Amalfitano (un lindo libro para leer por separado)

3-      La parte de Fate (muy buena)

4-      La parte de los crímenes (arranca bien pero la exigua descripción de cada uno de los crímenes entrecorta el ritmo de la historia de fondo y por momentos llega a exasperarte porque las mismas no aportan mucho a la historia. Y encima para llegar a un final donde no se resuelve nada)

5-      La parte de Archimboldi (El mejor de los 5, lo que me molestó un poco es el recurso de la “historia dentro de otra historia”)

Es que Bolaño a medida que va narrando se mete por todos los recovecos posibles. Ve un desvío y se manda, explora, tira de la soga hasta quedarse sin aliento. Después de eso, como si dispusiera de una especie de teletransportador, pega un salto cuántico y vuelve a la ruta. Es un poco lo que hicieron Cortázar y Carol Dunlop en LOS AUTONAUTAS DE LA COSMOPISTA, cuando recorrieron la autopista París-Marsella estacionándose en cada uno de sus paradores y escribiendo sus sensaciones. El tema es que en este caso, mostrarnos lo que hay en los desvíos muchas veces sólo hace que el libro sea extenso y agotador. Sin duda avocarse a su lectura en estos tiempos de velocidad y de miles de libros al alcance de la mano vía internet, estos tiempos en donde muchas veces pensamos que si nos quedamos demasiado tiempo en un lugar nos estamos perdiendo de todo lo que sucede donde no estamos, es sin duda una tarea titánica. Sé de gente que lo leyó en una semana (hay que estar del tomate, porque leerlo en una semana es dejar de existir para el mundo), yo me tomé mi tiempo y lo hice en algo más de dos meses, pero así y todo me pasó lo mismo que con otros libros de Bolaño. Tal cual escribí en mi libro CORTINAS DE BAÑO, al leer a Bolaño me queda la sensación de que viajar es más lindo que llegar, y al no tener expectativa de un buen final uno lo lee disfrutando de los detalles en cada página. Lo cual nos resta la ansiedad de querer saber qué va a pasar. Así que bueno, 2666 no sólo ha sido galardonado sino que ha sido elegido por la crítica especializada como uno de los mejores 10 libros de la década pasada. Los que se le animen, dispónganse a eso. Leerlo no se asemeja a una hazaña ni mucho menos (¿cuánta gente ha leído en su totalidad el ULISES de Joyce?), se van a encontrar con el mejor y el peor Bolaño, luchando (tal cual dice el texto) contra aquello que nos atemoriza a todos. Y sí, hay sangre, y heridas mortales, y fetidez.   

FRASES NO TAN CÉLEBRES (20)

"ESTUVE TRATANDO DE HACER UNA REVOLUCIÓN... PERO ME QUEDÉ SIN EL SPONSOR."

Tratando de hacer una revolución   (canción de MADREAVENOCHE)

MADREAVENOCHE EN VIVO

Este Domingo 6 de noviembre volvemos a tocar en el prestigioso escenario de Mister Jones en la ciudad de Ramos Mejía. Estamos con muchas ganas y ya sin el peso del debut. Arrancamos 20:30 hs. La entrada sale $20 más una consumición mínima. Luego de nuestro show hay zapada de Blues, un clásico de los domingos. La dirección es Saavedra 399. Los esperamos para seguir celebrando. Nos vemos!!!

GUNS N´ROSES EN ROCK IN RIO (Decadencia live)

Mientras miraba un video del concierto que los Guns N´ Roses dieron hace muy poco en la versión 2011 del festival Rock In Río, no podía dejar de pensar en la fascinación que en cierta medida ejerce sobre nosotros la decadencia de una estrella. Como todos saben el  Guns N´ Roses actual en nada se asemeja a la formación original que supo brillar a fines de los 80 y parte de los 90. En algunos medios especializados se los conoce como “Axel y sus muchachos” o “Axel y una banda que hace covers de Guns N´ Roses”. Lo cierto es que la versión 2011 de Axel es un tanto triste si se la compara con la actualidad de Slash, Matt Sorum o Duff Mc Kagan, todos ellos en buena forma. En cambio este Axel tiene unos cuantos kilos de más, una cara mofletuda, una garganta demasiado mal cuidada, retazos de aquellos movimientos sexys sobre el escenario, algún que otro alarido y muy poco de aquella voz rasposa que solía ponerte los pelos de punta. Además se olvida las letras, desafina y trata de ocultar su cuerpo enfundado en ropa de corte más bien ancho. En la revista Rolling Stone Juan Barberis escribió “notablemente más torpe y estático -con jeans cortados que explotan, remera negra, campera de cuero y sombrero de cowboy-, su magnetismo y su perfil de chico peligroso siguen vivos de alguna manera”. Así y todo no podía dejar de mirar el concierto. Es extraño. Pero la decadencia de una estrella es algo que se me antoja fascinante. Porque uno mira y va buscando los retazos de aquellos buenos tiempos, los recorta y los une para armar un todo. Un todo muy chiquito. Como si fuera un rompecabezas. Revolver la basura, encontrar las piezas, limpiarlas y reconstruir la forma otrora dorada en nuestra cabeza. Todo un pasatiempo pelotudo, ya lo sé, pero no puedo dejar de sentirme como si estuviera debajo del agua contemplando los restos del Titanic.  Y es muy loco vivir esa época de esplendor y 20 años después contemplar los resultados de un proceso tan idiota como autodestructivo. Pienso en el Jim Morrison sex Simbol de Light my fire y en el que murió en París. Pienso en el Charly García de Demoliendo Hoteles y en el de Say no more. O en el Maradona del 86 y este que acaba de cumplir 51 años.

“Acá no importa demasiado que Axl se quede sin aire, se le rompa la voz o simplemente no se escuche. Estamos acostumbrados a ver a nuestros ídolos en cierto estado de desgracia, fuera de forma o recordando sus años dorados. Ejemplos nos sobran.”

Revista Rolling Stone.

La decadencia fascina. Sobre todo el camino de excesos que suele conducir a esta. Y entonces uno duda de la frase de William Blake. ¿Dónde está la sabiduría que nos concede el camino del exceso? Lo que vi el otro día no era precisamente un palacio de sabiduría. Pero Axel hace dinero con los restos de su reinado.  Y muchos asisten a ese proceso de degradación como quién contempla una inmolación pública. Y un poco jode ver al tipo en ese estado. Pero también fascina (pienso en cuantas veces usé esta palabra en lo que va del texto).

“Está hecho mierda” es lo primero que uno dice.

“Pero en algunas cosas se mantiene” dice un rato después.

Y a la vez se pregunta qué es lo que nos provoca  contemplar la decadencia. Quizá la certeza de que algo ya no volverá a ser. Que ha encarado un camino irreversible. Y lo que no vuelve a veces jode. Tanto como aquello que vuelve para terminarnos de convencer que al final lo que queríamos que vuelva no era gran cosa. Que si queremos que algo vuelva es porque nos sentimos vacíos. Que nuestro capricho era tener 5 minutos de fascinación, tomarnos una cerveza y seguir jugando a las cartas. Como en el final de The Truman Show. Consumimos entretenimiento. Y cuando se termina, cambiamos de canal y a otra cosa.

La cosa es llenar los huecos y de paso olvidarnos del vacío. Todo parece servir. Incluso los restos de un reino fugaz. 

VIERNES Y POCO ESPACIO

El viernes es un día con gente en la calle. Más de la habitual. Y mucha gente es poco espacio. Poco espacio es menos libertad de movimiento. Menos libertad de movimiento es menos expansión y por lo tanto menos satisfacción. Menos satisfacción en medio de mucha gente.

La otra cara es estar solo en casa. Hay más espacio. Más libertad de movimiento. Más tranquilidad si se quiere.

Pero no hay gente.

Tocás el timbre de las otras casas.

No hay nadie.

Si no hay nadie quiere decir que salieron. Si los demás salieron y vos te quedás adentro quiere decir que no estás haciendo todo lo que los demás hacen cuando es viernes. Y si no hacés todo lo que los demás hacen te sentís desconectado. Y si te sentís desconectado comenzás a ser presa de tu propia alienación. Si te alienás te sentís solo. Solo cuando la mayoría procura rodearse de gente. Gente que salió a llenar espacios vacíos porque es viernes. Porque hay sol. Porque es primavera. Pero salís y hay poco espacio. Te sentís condicionado pero te dejás llevar. Tenés poca libertad y la satisfacción es mínima porque estás siguiendo el movimiento de los demás cuando en realidad te gustaría que fuera a la inversa. Pero al menos te sentís conectado al mismo CPU que los demás. Y te ven. Por un instante existís para alguien más que para vos en casa. Casa a la que volverás cuando el día se termine y todos vuelvan a sus casas. Y volverás a sentirte solo. Pero esa soledad será un descanso de estar con gente. Descanso que los demás no tienen, y que más de una vez quisieran tener.

Eso te gusta.

Entonces te vas a dormir tranquilo.

Y soñás con jardines. Y con gente sola en los jardines. Y te alienás dentro de un pijama cuando salís de la ducha y te sacudís las estrellas…

CRÓNICA DE UNA INSATISFACCIÓN

A veces me siento como el personaje de Kevin Spacey en AMERICAN BEAUTY. Sobre todo en esa escena en la que el tipo va manejando irreverente, medio cagándose en todo mientras en la radio suena American Woman. Nada más que cuando me siento así voy escuchando Chinese Democracy de los Guns o Death Magnetic de Metallica. Uno sintoniza con esa onda expansiva y se comporta de acuerdo al estereotipo. Se baja la ventanilla, se canta en voz alta, se prende un cigarrillo y se lo lleva colgando de los labios el mayor tiempo posible. Lentes de sol aunque esté nublado y ganas de mandar una gran parte de las cosas a la mismísima mierda. Entrar a la autopista y darle hasta donde aguante la nafta. Quizá hasta Luján, quizá más lejos. Es sólo un momento. Un atisbo. Una puerta que se abre, te despeina y se vuelve a cerrar. “Tendría que llorar o salir a matar” cantaba Fito Páez en esa dulce balada llamada “Te vi”. Son momentos en los que no encajás con la racionalidad occidental ni con el asunto de los pies en la tierra. Nos pasa mucho a los que estamos inmersos en procesos creativos. Estamos sensibles y captamos millones de cosas, y no nos alcanzan las manos ni el tiempo para darle forma. Te gustaría estar solo durante un lapso de tiempo lo suficientemente extenso para dedicarte a eso (días, quizá semanas). Irte al desierto y trabajar, hasta el cansancio, hasta pudrirte. No siempre la inteligencia no circunscrita del universo hace mella en tus sentidos y si no lo aprovechás al máximo te sentís mal. Sobre todo porque pasará mucho tiempo hasta que vuelva a ocurrir algo semejante. No existen fórmulas matemáticas ni astronómicas que puedan calcular el paso de estas cosas como sí en cambio pueden hacerse con el paso de los cometas. Y cuando  este milagro ocurre lo importante es que te encuentre trabajando.

Según John Gray en uno de sus best sellers, el hombre necesita retirarse a la cueva para volver renovado.

Pero hay un mundo racional en el cual hay que tapar a tu hijo cuando se destapa en medio de la noche, un mundo en el que hay que cerrar con llave y conectar la alarma, pagar las cuentas, lidiar con el orden, cumplir horarios de trabajo para sostener el equilibrio en el mundo material. Y se hace difícil. No es normal acostarte a las 4 de la mañana, exhausto y feliz si al otro día te tenés que levantar temprano para ir al trabajo, hacer trámites o llevar a los chicos a la escuela. Entonces surge la irreverencia, la puja entre dos paredes, y vos en el medio del encuentro entre dos mundos. Y se tensa la cuerda. La máquina trabaja al límite y ahí estoy otra vez con el auto en la calle, escuchando Metallica y prendiendo un cigarrillo mientras entre el suelo y mis pies se interpone el pedal del acelerador.

Cuando hay sol la irreverencia duele más.

Y la resaca también.

LO MEJOR DE LA DÉCADA 00: REM - IMITATION OF LIFE (2001)

“Charadas, habilidad pop, Jacinto de agua nombrado por un poeta, imitación de la vida”, así empieza una de mis canciones preferidas de esta década. La misma está en el disco REVEAL que los R.E.M editaron en el año 2001, año en el que también llegaron por primera vez a la argentina. Y no es que la letra sea gran cosa, pero me encanta esa arenga de Michael Stipe en el estribillo, ese “vamos, vamos, nadie puede verte intentarlo” (frase que es una invitación a la intimidad, ese lugar en donde nadie puede verte tratar de hacerlo y por sobre todas las cosas, nadie puede verte llorar).La misma arenga que aparece al principio del video, ese “vamos, vamos” que es una constante a lo largo de la canción. Según algunas notas parecidas por ahí está inspirada en la película IMITATION OF LIFE de Douglas Sirk (1959), film que todavía no he tenido el gusto de ver. Aunque es probable que en algún momento intente verla, más que nada para encontrarle alguna conexión, es parte de las cosas que hacemos a veces los consumidores de música pop, cosas que a veces llevan a encontrar algo interesante. En cuanto al vídeo, Michael Stipe contó algo en una entrevista para MTV:

"El video entero se grabó en veinte segundos. Lo que estás viendo es un ciclo que va hacia delante durante veinte segundos, hacia atrás otros veinte segundos, adelante otros veinte, hacia atrás otros veinte, con una cámara estática y, a continuación, utilizando una técnica llamada "pan and scan", que es un proceso técnico que se utiliza cuando un formato panorámico se adapta a tu televisor o DVD, pasando sobre ciertas partes de toda la imagen. Verás que lo hacemos recogiendo varias personas en el marco.” (fuente: Wikipedia)

“Esta caña de azúcar, esta limonada, este huracán. No tengo miedo, vamos , vamos, nadie puede verme llorar”.

Lo cierto es que REVEAL no es un gran disco de los R.E.M, es más, esta canción apenas llegó al puesto número 22 en la revista BIlboard. Pero así y todo no deja de ser hermosa, con una melodía que nos termina encantando, como una caña de azúcar o una limonada en verano. ¿Qué importa la letra si la melodía es pegajosa y cantada en un idioma extranjero? Vamos, vamos, sentate en tu casa y escuchala, nadie puede verte disfrutar…

REGULACIÓN DEL EGO

No soy bueno expresando sentimientos. Ni con los abrazos, ni con los roces ni con las caricias. No soy bueno los domingos por la tarde ni midiendo las palabras. Tampoco en los actos escolares o en las cabinas de teléfono. Ni siquiera soy bueno cuando necesitan que sea bueno.

No soy bueno para comportarme en los rebaños y tampoco en asuntos de solidaridad. No soy bueno los lunes a la noche ni los sábados por la mañana. No sirvo para saciar expectativas. Tampoco para auxiliarte si te quedaste con el auto. No soy bueno con los perdones, las plegarias y las celebraciones católicas. Tampoco ordenando discos, asando carne o sacando fotos. No soy bueno con el realismo, ni con los sueños ni con el llanto. No soy bueno si escribo, si canto, si necesito convencerte para que subas a la casa del árbol.  Me llevo mal con la prolijidad, tengo una caligrafía horrible y un paupérrimo conocimiento de las reglas ortográficas.

No soy bueno anticipando tendencias. Tampoco viviendo acorde con la época. No soy bueno leyendo a Borges, ni señalando aviones, ni arreglando juguetes, ni con el bricolaje, ni mirando películas. No tengo destreza para el baile y menos que menos para hacer nudos o para el repulgue de las empanadas. No soy bueno cuando hay que parar el llanto intermitente de las canillas rotas. No sirvo para elegir regalos ni para comprar tarjetas especiales. No soy bueno para los cumpleaños, ni para las pascuas, y menos que menos para pentecostés. No soy bueno en año nuevo ni regalando flores en primavera. Me tienen sin cuidado el respeto, el día del amigo y la lealtad. No soy bueno haciendo reclamos ni defendiendo mis derechos. No sirvo para mirar con vos una puesta de sol en la playa. No soy bueno para el amor, tampoco para el sexo. Soy intolerante con los grandes y con los chicos, aunque con ellos a veces hago una excepción. No soy bueno cuando se supone que hay que ser bueno. En lo único que sé que soy bueno es en tener maldad cuando me piden que sea bueno. Y también en tirarme mierda encima para controlar mi ego…

RETROSPECTIVA: DICIEMBRE 2006 - NO FUE BUENO PERO FUE LO MEJOR

Un texto que escribí allá por diciembre de 2006 y que cuenta cómo me sentía en ese momento en cuanto a mi relación con la música. Me gustó leerlo y compararlo con este presente. Es como dejar grabado algo en una piedra, volver a los 5 años y ver en qué te convertiste. Es un poco lo que posibilitan los cuadernos en donde escribimos cosas, o los blogs, en donde este tipo de registros toman un cariz más público. Es abrir la ventana y mostrarse un poco. Me gusta. Es parte de la vanidad. La foto es en San Rafael (Mendoza)

Tengo en la cabeza una canción de Enrique Bunbury que no para de rolar, una y otra vez como si fuera un disco rayado. Frases como "No fue bueno pero fue lo mejor, todo o casi todo salió de otra manera" (…) "que mañana será otro día, depende del cristal con el que miras, todo es horrible o terriblemente bello", o sino esta otra, "Y nunca volverá jamás a pisar un escenario, lo verás si es que lo ves, siempre desde la platea. Como un sueño inalcanzable, como la Luna llena. cuando la quiere poner a los pies de su mujer". La escuché el domingo cuando conseguí tener en mis manos el Cd de Bunbury-Vegas titulado “El tiempo de las cerezas”. La escuché y quedé como retobado. Sentí que esa canción describe con fluidez y belleza muchas de las cosas que me pasan hoy en día con respecto a la relación que tengo con la música y en cuanto a lo que alguna vez hice con ella. Y es como que al escribir esto ahora estoy tratando de llevar a cabo un exorcismo que me lleve a enmudecer el parlante y a recostarme tranquilo en colchones de silencio. Siento que busco y rebusco obstinadamente entre una maraña de cables, el camino que me lleve hasta el plug que sonoriza mi cabeza, una y otra vez. No quiero gritar, sólo quiero desenchufar el cable y dejar de torturarme, dejar de pensarme como un Pink flaco y escuálido flotando en las aguas cristalinas de una piscina de sangre. En este momento me siento prisionero de una sobrecarga emocional que me nubla el horizonte y que podría llevarme a cometer cualquier locura. Un desmantelamiento sincero y transversal del columpio en el que estoy, con los pies lejos del suelo, con los pies lejos del suelo…

POCO VUELO

Poco vuelo. Casi nada. Demasiada gravedad o poca potencia en los motores. Da igual. Tal vez el viento que empuja hacia un costado, o la atmósfera que presiona hacia abajo, o la gravedad que succiona suelas de zapato, o de alpargatas, o de zapatillas deportivas con diseño espacial, onda NASA o algo así.

NASA con mayúsculas, igual que DIOS, o como si fuera eso.

También puede ser una combinación de las 3.

Letal.

Cóctel invisible.

Correntadas rasposas azotando espaldas y mejillas. Hacia abajo.

El volar es para los pájaros. No recuerdo ahora donde lo escuché o lo leí o las 2 cosas. Creo que es el título de una película. Aunque en verdad es parte de pensar en nada. Como esa banda elástica intentando ser anillo en un dedo pulgar o pulsera en la mano izquierda. Piensa y juega con los dedos. ¿Quién? Miles de personas, a la misma hora pero en distintos lugares. Aburrimiento sintomático. Tal cual esos videos que hay en you tube, donde graban un pedacito de la misma canción distintos músicos en distintas partes del mundo. Aunque no parecen aburridos. Y you tube se arraiga en la lengua de los pueblos. Igual que google. O twitter.

O las redes sociales.

Una red puede protegerte de una caída. O ser una trampa en la selva. Por lo general las redes son para atrapar peces. O dividir una cancha de tenis. O de vóley. O para sostener el pelo (creo que esas se llaman redecillas). Aunque nos digan que son para conectarnos. O para ser parte. O para entretenernos.

Pero no hay vuelo.

El anillo gira esquizofrénico sobre sí mismo y no hay vuelo.

Demasiada guitarra. Demasiada gravedad. Falta guaracha. Falta juego. Falta inocencia. Falta infancia adulta. Faltan portales. Faltan porque abundan otras cosas.

Voces en la mesa de al lado.

Fantasmagoría.

Me encanta la palabra “fantasma”. Es hermosa. Es fantasía transformada. Sólo una letra y la magia se transforma. Hermosa. Una especie de flotación inconclusa de barcos que transpiran secreciones de cortina. Alud de atmósfera corporizada en un dedo índice que presiona tu cabeza. Hacia el piso. Hacia abajo.

Pero basta de jugar.

A ordenar los juguetes que nos vamos de paseo. ¿En avión? No, en auto. Los aviones sólo dan grandes saltos en el aire. Los paseos se dan en tierra. A pie. O en auto si estás apurado. O si querés recorrer más en menos tiempo. Más que nada eso. Ver más hoy. Mañana quién sabe…  


PD: la Ilustración es de Agustín Riccardi.

EL MATE Y SUS PROBLEMAS DE HIGIENE

Se dice que el mate es la bebida menos higiénica del mundo. Eso de compartir la bombilla -a veces con saliva de desconocidos-, es visto por muchas personas (sobre todo en otros países) como algo horrendo. Pero los turistas vienen y quieren probar. Terminan por entender que un mate no es algo tan personal como un cepillo de dientes.  

Para las demás bebidas hay vasos y tazas. Algo bien individual, bien mío. Es decir, podemos tomar algo juntos sin necesidad de andar compartiendo picos salivados, o hacernos un mate cada uno, para no andar intercambiando.

Pero hay gente que comparte vasos, y hay gente que comparte la botella de cerveza en el kiosco de la esquina. Y toma del pico, así nomás, sin ningún problema. Aunque está el que lo hace porque no le queda más remedio. Porque negarse a hacerlo queda mal. Porque en ciertos casos la negación puede ser vista como un desprecio, y lo que vuelve es una sarta de improperios que a uno lo convierten en la oveja negra del rebaño, en el bicho raro, el “finoli” del grupo, el “careta”, el “Micky Vainilla” por antonomasia. Y ni hablar de los que comparten cigarrillos…

El tema parece ser lo que hay en la saliva del otro. Saliva que proviene de su boca. Una boca que puede albergar bacterias y microbios que podrían enfermarnos. Como si dentro de la boca del otro hubiera (quizá lo haya) un bolo lleno de gérmenes dispuestos a acabar con nosotros. Pero no pensamos eso cuando besamos la boca de alguien desconocido. Gente que se conoce una noche en algún lugar y que no sólo se besa, sino que hasta intercambia fluidos corporales en una cama. Y los cuerpos se llenan de saliva… Hombres con mujeres. Hombres con hombres. Mujeres con mujeres. Lenguas salivosas dentro de otras bocas con lenguas salivosas. Y no hablemos del beso negro. O de una felatio. Pero compartir una bombilla no es besar al otro en la boca. Con cierta ironía podría decirse que el mate es más higiénico.

Pienso en los jugadores de fútbol que se la pasan salivando el campo de juego, césped sobre el cual se arrastran y caen otros jugadores transpirados.

Lindo, ¿no?

 El tema parece ser que si compartís la bombilla como mínimo te podés llegar a resfriar (lo cual es cierto). Pero pensá que a la persona que besaste anoche tal vez estaba enferma y no lo sabías. ¿Son mucha las enfermedades que transmite la saliva? No tengo idea, al menos en google no aparece gran cosa.

¿Qué te produce la saliva del otro? ¿Qué le ocurre al otro con lo que excretamos? ¿Todo lo que excretamos es desperdicio? Orín, mocos, saliva, materia fecal, semen, sudor, sangre, lágrimas… Viendo la lista podría decirse que sí, que el cuerpo expulsa lo que le sobra. Aunque el tema de la saliva depende mucho de quién venga. Una cosa es la saliva de tu mujer o de tus hijos. Otra cosa es la saliva de tus padres. O tu saliva para tus hijos. Y otra cosa es la saliva de alguien que no es de tu círculo íntimo. Pareciera un elemento desconocido y peligroso. Y pensar que a los chicos no les importa en absoluto, al menos hasta que la moral y la razón se apodera de ellos y los culturiza de un modo católico y occidental.

En la secundaria teníamos un compañero que en el recreo se compraba un alfajor Guaymallén, y para que nadie le pidiera un pedacito apenas lo abría le pasaba la lengua por todo el dulce de leche que sobresalía en la unión entre las dos capas del alfajor. Un asco. Generaba en el otro una sensación fea que le ayudaba a defender su golosina del hambre depredador de los demás. La artimaña funcionaba a la perfección. Nadie se animaba a darle bocado a semejante cosa.

Pero volviendo al mate ¿es demasiado antihigiénico? ¿Es para tanto?

¿A quién le convidarías el chupetín que tenés en la boca? ¿Con quién compartirías un helado? ¿La saliva de la persona que besás por primera vez no es la saliva de alguien desconocido? Las personas tenemos esas vueltas. El mate es antihigiénico pero un beso parece que no. A la bombilla del mate no se le pasa la lengua. Basta con apoyar los labios. Labios que en general están secos. Muchos toman el hecho de compartir una botella con el otro (tomando del pico) como una señal de amistad. Comparto mi saliva con vos en señal de aprecio. Hay gente a la que estas cosas no le importan en absoluto. De algo hay que morir, dicen como si fueran volatineros desafiando a la muerte. Y otros son más obsesivos y puntillosos. Se lavan las manos y se secan con papel, cierran la canilla con el codo, después hacen lo mismo para abrir el picaporte y salir al patio de comidas del shopping. Y están los que suben con guantes de lana al colectivo para no tener contacto con el pasamanos. Y no nos olvidemos de los que llevan el alcohol en gel en el bolsillo del saco o en la cartera. Y menos que menos del barbijo de Michael Jackson. Hay de todo. No olvidemos el vino en tetra-brik o la botella de gaseosa que se corta al medio para hacer una jarra loca de la cual toman varias bocas. Se supone que chupar no es lo mismo que sorber. Los besos en la mejilla son sólo un choque de cachetes.

Aunque aquí, en esta era post gripe A, lo que parece primar es la desconfianza. Andá a saber dónde metió la boca el otro. Y después llegás a casa y te dejás lamber la cara por tu perro, que andá saber si antes de que llegaras no se estaba pasando la lengua por las bolas. Pero bueno, son las bolas de tu perro, que puede que estén más limpias que la boca de ese extraño que te convidó un mate y que luego de tomarlo para no quedar mal te fuiste a enjuagar la boca.

Somos raras las personas. Las chanchadas se hacen en casa, podría ser la conclusión a la cual llegar luego de todo este quilombo que empezó con un mate, o mejor dicho, en la punta de una bombilla.

CURVA DESCENDENTE

Estoy nervioso. Me doy cuenta porque mastico y me muerdo los labios. Me duele la herida y me paso la lengua, como si mis glándulas salivales segregaran algún ungüento sanador. A los dos minutos sigo masticando y sin querer me vuelvo a morder en el mismo lugar. Me duele. Pero a ese dolor se le suma la incredulidad, esta cosa de ¿qué me está pasando? que tantas veces me aterra cuando me empiezan a pasar cosas que antes no me pasaban, o cuando noto que ciertas habilidades ya no son tan efectivas. Me pregunto si no estaré teniendo problemas de motricidad. O complicaciones neurológicas, lo cual me preocupa un montón, sobre todo en esta época de ataques de pánicos y ACV compulsivos. Pero como toda persona que lo primero que evita es ir a consultar un médico, siempre tengo a mano una de esas ideas que me tranquilizan. Muchas veces lo suelo tomar como un síntoma de cansancio corporal, al igual que cierto dolor en las encías o algún que otra puntada en el costado derecho. Acumulación de no dormir todo lo que una persona debería dormir. Pero últimamente empiezo a entender que me dominan los nervios, cosa a la que no estaba acostumbrado. Entiendo que ya no estoy tan calmado, sino que me siento más afectado por el hecho de tener una vida más activa, en la cual me involucro con las cosas de una manera mas visceral. A veces pienso que es consecuencia de ser padre, de tener descansos irregulares y alternar momentos de mala sangre con ciertas islitas de placer.

Ser padre en ciertos aspectos es tan insalubre como no serlo. Es un poco optar entre engranajes que se desgastan por el uso o engranajes que se oxidan a causa del sedentarismo de una vida a contrapelo. Es una sensación extraña. Es ir aceptando a cuenta gotas un leve declive de la vitalidad. Una línea que empieza a ir hacia abajo, muy despacio, arrastrándose como serpiente entre los pastizales. Todo muy morboso y taciturno a la vez.

El agua que corroe los cimientos de Venecia.

Las napas podridas que van apareciendo en la superficie como manchas de humedad.

Sigo comiendo y me vuelvo a morder.

Puteo para mis adentros.

Antes no me pasaba, pienso.

Y me siento un pelotudo.