Wednesday, July 20, 2011

DÍA DEL AMIGO 2011


“Antes tenía amigos, me refiero a mucho antes, cuando era un niño. Ahora no sabría decir si eran los mejores amigos del mundo pero estaban siempre alrededor. La primera gran pérdida de la vida adulta son los amigos. Puede que consigas un amigo con quien hablar, pero no vuelves a dar con uno que se deje abrazar. El periodo de tiempo que transcurre entre que pierdes los abrazos de tus amigos y encuentras los abrazos de las mujeres puede alargarse tanto que a veces parece eterno.”

RAY LORIGA – HEROES - 1991

Siempre tengo presente este texto, aún hoy que ya no siento que los amigos hayan sido una pérdida de la vida adulta. Aún hoy que los tengo a todos acurrucaditos en mi muro de Facebook y puedo saber qué es de sus vidas, conversar y hasta planear algún encuentro cuando el tiempo lo disponga. Aún hoy cuando a pesar de todo sigo haciendo nuevos amigos. Y es cierto. En la vida adulta los amigos ya no tienen todas las tardes libres para salir a hacer correrías o jugar al fútbol. Tampoco comparten tus horas de colegio. En la vida adulta la característica de las amistades muchas veces es encontrarse o llamarse de vez en cuando. Hacer un favor si hace falta, o prestar los oídos para los problemas. Se pierde el roce cotidiano y la amistad se convierte en otra cosa, algo que muchas veces ayuda a preservarla en el tiempo.

La amistad en la vida adulta sustituye muy efectivamente al éxito o al deseo del mismo, la amistad entretiene y reconforta, somos aceptados por lo que hemos resultado ser y nuestros fracasos se olvidan por un instante en presencia de un amigo. Lo que nos quede por soñar también encuentra en la amistad un estímulo renovado que compensa con creces las energías perdidas en la soledad de nuestros primeros e infantiles empeños.

RAY LORIGA – DIARIO EL PAÍS - 2001

Así y todo cada 20 de Julio seguimos saludando a los amigos o encontrándonos con ellos. Seguimos dándole a cada amistad el valor que se merece. Seguimos aprendiendo que las grandes amistades, las verdaderas, se construyen a través del paso del tiempo. Desde acá les mando un super abrazo a todos mis amigos y amigas. Y también a todos los amigos que se dan una vuelta por esta bitácora. Hace frío en Buenos Aires, como cada 20 de Julio, pero así y todo ¡Feliz día!


DÍA DEL AMIGO 2010

CUANDO ELLA IS GONE (2)


Otro capìtulo de mi libro inédito escrito en 1999. Que lo disfruten.

Cuando ella is gone engordé un poquito y hasta empecé a dormir de noche. Cuando ella is gone empecé a tomar yogur con cereales a media mañana. Cuando ella is gone tiré a la mierda todos los CD de música romántica que en tardes de embobamiento general compré de oferta en Musimundo. Cuando ella is gone empecé a recuperar todas las materias colgadas. Cuando ella is gone tuve que creer en mí, tuve que abandonar el desprecio hacia la arcaica soledad: mis noches de angustia, de masturbación mental, de cigarrillos y locutores de radio hablando de los etruscos y los kosovares. Cuando ella is gone escribí muchos libros. Cuando ella is gone leí muchos libros. Cuando ella is gone hice una fogata con cartas y fotos y pares de medias de lycra y hasta con tarjetas magnéticas que tenían su nombre grabado en color blanco. Cuando ella is gone empecé a tener conversaciones interesantes con los espejos, con los fantasmales reflejos de mí en las vidrieras de las tiendas de ropa. Cuando ella is gone procedí a leer mis textos en voz alta delante de un grabador portátil. Cuando ella is gone me dediqué a escuchar lo que antes no quería escuchar. Cuando ella is gone la vida, la locura, la oscura cadena de karmas eróticos del dedo. Cuando ella is gone, poemas estúpidos abollados dentro de un cesto portapapeles. Cuando ella is gone, sábanas arrugadas. Cuando ella is gone, impotencia y reclusión, ascetismo y zapping de lentejuelas. Cuando ella is gone, un loop de saliva. Cuando ella is gone creí que viviría por siempre. Cuando ella is gone todo lo que sigue, lo que nunca debería contarte. Cuando ella is gone.

Tuesday, July 19, 2011

RETROSPECTIVA -NOVIEMBRE 2008 - EN EL AIRE


¿Qué voy a hacer cuando tenga tiempo? ¿Voy a tener ganas de hacer todo lo que ahora no puedo hacer simplemente porque no tengo tiempo? ¿O la realidad es que esas cosas que no puedo hacer son simples deseos, a veces un tanto absurdos, que surgen nada más que porque no tengo tiempo? Desear algo excesivamente, ¿tendrá algo que ver con el miedo? ¿De dónde nacen los deseos? ¿De un estado de opresión? ¿O simplemente estaban ahí desde que llegamos? ¿Por qué será que una vez que obtengo la remera roja al instante siguiente empiezo a desear la verde? ¿Por qué cuando tengo tiempo de vivir no vivo? Sentirse vivo, ¿es la antesala de la muerte o la muerte misma? ¿Por qué disfruto mas el renacer que el volverme ceniza? ¿Por qué los libros me aburren en la mitad? ¿Es verdad que cuando los sueños se cumplen nos condenan? Supongo que la vida es viajar en un tren que nunca llega a destino, y es esa ausencia de una terminal en el horizonte lo que nos hace vivir cada arribo a una estación como si fuera un sueño hecho realidad o como la muerte misma.

¿Cuándo terminaré de pulir este diamante que cada día brilla más pero que a mis ojos es cada vez más opaco?

Thursday, July 14, 2011

ENTRE LA PASIÓN DEL TANO PASSMAN Y LA CRUCIFIXIÓN DE FITO PAÉZ



Esta semana asistimos de un modo público a dos tipos de pasión. Ambas son desmedidas. Y al ser desmedidas provocan reacciones. Una es la pasión del Tano Passman, el que de ahora en adelante será el hincha de River más famoso gracias a que su familia lo filmó viendo el partido de ida que River y Belgrano de Córdoba jugaron por la promoción y que alguien se tomó el trabajo de subir a You Tube. Allí se lo ve despotricar no sólo contra los jugadores del “millo” sino hasta contra la publicidad que pasan, interactuando de un modo vehemente con el aparato televisivo, y la verdad es que uno no puede evitar reírse con todas las ganas. Pero lo cierto es que ese hombre está sufriendo. Y por lo visto sufre mucho. Pasa que es parte del fútbol, yo mismo lo he vivido en carne propia con mi viejo mientras jugaba su querido San Lorenzo de Almagro (por suerte ya dejó esos vicios), y les puedo asegurar que ver fútbol con esa clase de personas no es nada agradable. Pasa que cuesta entender que alguien se ponga así por un partido de fútbol. Pero la pasión es eso, algo que se siente y no se piensa. Algo a lo que cuesta educar.

La otra pasión a la que me refiero es la de Fito Páez, quien escandalizado por el resultado de las últimas elecciones para elegir Jefe de Gobierno de la ciudad autónoma de Buenos Aires, escribió en la contratapa del diario Página 12 que le daba asco y repugnancia esa mitad del electorado que le dio el triunfo a Mauricio Macri (no olvidar que todavía falta el ballotage, pero a simple vista no pareciera que fuera a cambiar el resultado). Leyendo la carta con detenimiento, hay que admitir que es una especie de grito primal, una reflexión sobre lo que esa persona ve y siente. Lo que opina sobre su gente. Y medio que la intención de Fito era generar un poco de revuelo, porque si el tipo no hubiera usado las palabras “asco” y “repugnancia” la carta hubiera pasado bastante desapercibida. Es más, sino hubiera sido levantada y debatida por los medios puede que hubiera quedado como una de esas tantas cartas de lectores que aparecen en los diarios de todos los días.

A la mitad de los porteños le gusta tener el bolsillo lleno, a costa de qué, no importa. A la mitad de los porteños le encanta aparentar más que ser. No porque no puedan. Es que no quieren ser.

Este párrafo bien podría aplicarse a gran parte de este país, no sólo a la Capital. Incluso todavía me crispo un poco cuando escucho a cierta gente decir que con Menem estábamos mejor porque nos podíamos ir de vacaciones a Brasil o a Europa, sin importarles que la famosa convertibilidad destruyó gran parte de nuestro aparato productivo. Eso no lo piensan sólo parte de los porteños. Sino gran parte del país, de la Oligarquía Argentina y hasta el mismo Macri (admirador de Menem en las sombras).

“Aquí la mitad de los porteños prefiere seguir intentando resolver el mundo desde las mesas de los bares, los taxis, atontándose cada vez más con profetas del vacío disfrazados de entretenedores familiares televisivos porque “a la gente le gusta divertirse”, asistir a cualquier evento público a cambio de aparecer en una fotografía en revistas de ¿moda?, sentirse molesto ante cualquier idea ligada a los derechos humanos, casi como si se hablara de “lo que no se puede nombrar” o pasar el día tuiteando estupideces que no le interesan a nadie. Mirar para otro lado si es necesario y afecta a los intereses morales y económicos del jefe de la tribu y siempre, siempre hacer caso a lo que mandan Dios y las buenas costumbres.

No sé qué pensarán ustedes pero este párrafo me parece muy bueno. Creo que es una visión acertada. Lo único en qué disiento es en que esa manera de ser no la tienen sólo “los que votaron a Macri”, sino que es algo un tanto generalizado a nivel sociedad.

En resumen, creo que Fito quiso provocar una reacción, una reacción que promueva un debate, más allá de que se le propinen golpes ideológicos a su persona. Ignoro si Fito vive de acuerdo a los valores que promulga. Pero un artista de vez en cuando necesita provocar para sentirse no sólo un artista, sino una persona comprometida con la realidad. Lo que sí me gustaría decir con respecto al resultado de las elecciones, es que a mi entender los porteños votaron a Macri porque se sintieron desilusionados con las actitudes de Pino Solanas y porque ven en Filmus a un delegado del Oficialismo más que a un jefe de gobierno. No creo que estén satisfechos con la gestión de Macri, convengamos en que 4 años de gestión no le sirvieron para postularse como candidato a presidente como en su momento sí le sirvieron a De La Rúa (más allá de lo que haya venido después). Lo que el electorado quiso decir es que ante pocas posibilidades de cambio o mejoría es preferible quedarse con lo que está, con lo menos peor. Por eso creo que Macri va a ganar el ballotage y también creo que Cristina Fernández va a ser reelecta como presidenta. Incluso me permito imaginar a ese porteño que prefiere seguir intentando resolver el mundo desde las mesas de los bares; me lo imagino como un tipo de 70 años, con una boina, un saquito de lana, el pocillo de café, el vaso de agua y el diario abierto de par en par, me lo imagino diciéndole a Macri algo como esto: “Bueno pibe, digamos que no hiciste gran cosa, pero tanto que jodés te voy a dar otra oportunidad, pero guay de vos que no me arreglés la vereda, pibe, en cuanto no te pongás las pilas te volamos a patadas en el culo, ¿entendiste pibe?”

Me despido con una frase de un gran filósofo:

“Todas las pasiones tienen una época en la que resultan sencillamente nefastas, en la que subyugan a sus víctimas con el peso de su estupidez; y una época posterior, mucho más tarde que la otra, en la que se desposan con el espíritu, en la que se «espiritualizan».

Friedrich Nietzche

Les dejo el link a La carta de fito en Página 12.


NO APTO PARA LEER UN DÍA DE SOL


Enfermedad. Se detiene el mundo. Se queda sin batería la caja de ritmos. Stand by. Bajarse del mundo unos días. Reclusión con pañuelos de papel y televisión chismosa. Ponerse al tanto de todo lo que se pone al tanto la gente cuando el ocio es una obligación antibiótica. Enfermedad. Hueco en el colchón. Mano de resortes presta a recibir una columna vertebral. Noche. Día. Noche. Día. Visión amarillenta de las cosas. Paladar obstruido de flema. La sal que no sala cobra vida y deja de ser una quimera explícita en una canción de Charly García. Los pies se sienten como globos. Pesan los parpados. Un par de días. Enfermedad. Hay que parar cuando no querías parar. Tantos días de incertidumbre y ahora que las cosas parecen ensamblarse hay que parar. Parar y reposar. Bacteria circundante. Pedazo de trapo roto. Cajas amarillas. Roche. Casasco. Bagó. Mucho amarillo. Logos de laboratorios. Prospectos. Banditas negras. Televisión. Mucha televisión. Y revistas. Y todo lo que ven los demás día a día. La rutina de los otros es tu vacación. Duele la ducha sobre el cuerpo. ¿Frío? ¿Calor? El agua caliente no quema, el agua fría no enfría. Toallón que pesa. Amanecer de pijamas transpirados. Correntadas que lastiman las defensas como navajas voladoras. Ventilación insalubre. Enfermedad. Reclusión. Sentarse en un banco de la estación a leer el diario mientras esperamos que el alta nos deje subir de nuevo al tren.

Wednesday, July 13, 2011

FRASES NO TAN CÉLEBRES (14)


“Este es el único país del mundo en donde la decisión de ser un chico y empezar a ser un hombre ocurre un día en particular. Nada de pantalones largos, circuncisión, universidad o vivir lejos de los padres. Acá empezamos a ser grandes el día que tenemos la necesidad de tomar por primera vez unos mates, solos. No es casualidad. No es porque sí. El día que un chico pone la pava al fuego y toma su primer mate sin que haya nadie en casa, en ese minuto, es porque ha descubierto que tiene alma.”

Hernán Casciari – Más respeto que soy tu madre.

Monday, July 11, 2011

CERATI Y EL REVOLVER


“Ella usó mi cabeza como un revólver” canta Cerati desde la radio. Una radio que hace presente el pasado. Siempre me sonó rara esa frase. Es una de esas que no sabés qué quieren decir pero que te fascinan por como suenan. Ella… Cabeza… Revólver… ¿Qué quiere decir? ¿Usó la cabeza para dispararle a algo o a alguien? ¿Usó su cabeza como la usaría un revolver, es decir, como blanco de un disparo o de un culatazo? ¿Un revólver hace uso o es usado? ¿Es un medio? ¿Qué podés sentir cuando una mujer usa tu cabeza como un revólver? Ah, claro, un medio para sus fines. Los fines de ella. Un Cerati auténtico. Siempre dijo que el álbum REVOLVER de los Beatles es uno de sus preferidos. “Revolver, revolver…” canta en “El séptimo día”. Entonces… ¿Ella usó su cabeza como el disco de los Beatles? No, tampoco. Creo. ¿Puede alguien usar tu cabeza como si fuera un disco de los Beatles? Ah, puede usarte como música de fondo, o bien para volar un poco, o bien para acompañarse mientras fuma, o toma, o lo que sea que se meta en el cuerpo cuando está sola. “No creerías las cosas que he hecho por ella” canta Gustavo en otra parte de la canción. Escucho y me identifico. Tarde o temprano la mayoría de los hombres deberíamos identificarnos con esa frase. Es mejor que creer que alguna vez alguien puede llegar a usar nuestra cabeza para dispararle a alguien. Es mejor que creer que somos un cargador lleno esperando que alguien venga y dispare lo que no somos a alguien que no conocemos.

Sunday, July 10, 2011

3 AUTOS Y 30 BALAS - FACUNDO CABRAL (1937-2011)


Facundo Cabral era un amante de la libertad. A todas las mujeres les fue infiel con la libertad. Nunca quiso una casa. Siempre de hotel en hotel. Un Juglar, un trovador. Un tipo irónico y un gran poeta. Vivía de acuerdo a lo que era. Quería su vida para él y nada más. Por eso nunca formó una familia. No soy de aquí ni soy de allá, cantaba. Una persona a la que daba gusto escuchar. No sólo cantando sino en cualquier entrevista. Es raro incluso escuchar que fue asesinado a bordo de una Land Rover. Iba hacia el aeropuerto internacional de La Aurora, en Guatemala. Lo llevaba un empresario para el que supuestamente eran las balas. A menos que los terroristas que lo asesinaron emitan un comunicado, quedará la duda de si las balas eran para él o para el empresario que lo acompañaba, un tal Henry Fariña. Mejor pensar que fue un error. No me imagino a un grupo de delincuentes planeando asesinar a Facundo Cabral. ¿A quién jodía Facundo? Dicen que fue una emboscada, que fueron 3 autos y 30 balas. Dicen que si el empresario no se ofrecía a llevarlo, se iba a trasladar en micro. Cuesta imaginar a un Facundo asesinado. Podría haber sido factible en los años 70. Pero no hoy. Si uno tenía que imaginar su muerte, digamos que no era esta, sino la muerte de un tipo ya anciano que ha vivido su vida como quiso. La muerte de un maestro con todas las letras. Duele este asesinato. Incluso la palabra “asesinato” jode mucho al lado del nombre de Facundo Cabral. Un asesinato no tiene nada que ver con la libertad. Y Facundo era la libertad misma. Su persona era cada una de las letras de esa palabra. Duele y seguirá doliendo. Adiós Facundo. Perdoná por la estupidez de este mundo. Siempre recordaremos tu porte, tu barba y tus anteojos. Tus canciones y tus chistes. Una lastima que te hayan quitado así de esta vida.

Thursday, July 07, 2011

¿QUÉ?


Pastillas para borrar malos recuerdos. Celulares que producirían cáncer. Celulares que transportarían convictos. Profecías mayas. Caleidoscopio de ángeles. Síndrome Jet-lag. Metrobus. I-pad 2. HD. Muros ficticios reconstruidos para exposiciones. Museos de parejas rotas. Nube de smog sobre la ciudad. La caída de los dioses a la tierra. Rotos como un pedazo de estación espacial. Inevitable pensar en aquella solitaria vaca Cubana. 100% libres de humo. No de smog. Sólo de humo. Humo en bolsas para llevar a tu casa. Buches de humo. Soles de humo. Agua de humo. Te quiero cuidar pero también quiero cuidarme de vos. Peligro de extinción. Aire puro dentro de una campana de plástico. La misma que se usa para tapar y exhibir alfajores de maicena. ¿Adónde vamos desde aquí?

Wednesday, July 06, 2011

FRASES NO TAN CÉLEBRES (13)


“Es una idea un poco idealista pensar que la música puede cambiar la vida de alguien. Algunas veces pienso que nada puede cambiar realmente la vida de la gente. Ahora, por otro lado, si sos una persona con los ojos rojos pensando que sos la única persona en el mundo con los ojos rojos, y en la radio escuchás la canción de una persona que tiene los ojos rojos, diciéndote que hay todo un planeta de gente con los ojos rojos, la música puede cambiarte.”

LOU REED

Monday, July 04, 2011

CUANDO ELLA IS GONE


CUANDO ELLA IS GONE es un libro que escribí allá por el año 1999. Nunca me animé a editarlo. Lo he prestado para leer y todo eso. Es un libro de pocas páginas, uno de esos que se escriben para sanar heridas. Se me ocurrió publicar un capitulo. Ya pasaron más de 10 años, y cuando lo leo me sigue gustando. Les dejo este fragmento. Puede que más adelante... quién sabe.


TRANSPARENTE

Tengo la garganta seca de tanto escribir. Los vidrios de este lugar están tan limpios que parece que no existieran, que no contuvieran al viento, que no protegieran de las moscas, que no separaran de las miradas... Soy un vidrio. Pero no estoy limpio. Estoy lleno de marcas de dedos sucios, dedos de las manos de personas que se han apoyado para distinguir mejor el interior de la casa. Luego se van, se fueron, se van, y tengo que sacar mi mano derecha y limpiarme con la ayuda de un paño, volverme a brillar, cumplir mi rol transparente. Y sin embargo, hay veces en que la casa abre sus puertas y entonces todos corren, todos vienen a la fiesta. Charlan, fuman, beben, bailan, ensucian el baño... después se van y no limpian. Y a mí no me alcanzan las manos ni los escobillones, no me alcanza el amoníaco.

Dicen que cuando el mar se enoja todos huyen de la playa. Pero después vuelven a ella y se sientan, y lo miran, y se regocijan entre silencios y no preguntan nada. Irse y volver. Venir e irme. Venís y te vas. Nadie está en la playa cuando llueve. Yo lluevo en mi playa. Lluevo de delirios y de cigarrillos y de anagramas y de locuras. ¡Hey! Ábranme su casa un poco, sólo un poco.

Allá a lo lejos una chica entra a un bar y pide una taza de café. Fuma, bebe, saca su cuaderno y escribe. Luego paga, se sube a un colectivo y se va a su casa. “Te necesito y no estás” va pensando en el viaje. El mundo está lleno de monitores y cámaras de fotos y yo también te necesito, nena, yo también. Supongo que nada de eso es tan grave después de todo. Quedan un par de postales sobre la mesita ratona, poemas de Pessoa y jitanjáforas verdes. Pero tengo la garganta seca de tanto escribir con la lengua cartas que nunca llegarán a destino. Dejar de ser mi casa y despertarme en un hotel, abrir la ducha, fumar un cigarrillo y ponerme talco en los pies. Perfumarme de amor testarudo, amor suicida. Salir y dejar la llave en el mostrador. Caminar y no parar. Personas y más personas y ya no soy un vidrio sino el perro entre los hombres. Nadie me acerca invitaciones, ni promociones, ni sobres de shampoo. En la plaza bailan las estatuas humanas y la gente se ríe de Maquiavelo. El vidrio se llena de polvo en el día y de dedos en la noche. Llueve en Cartagena y esa chica se ata los cordones por expreso pedido de un policía. Es de noche y hace frío. Los vidrios se empañan con agua de la boca. Y aunque parezca increíble, a veces me río de todo esto, haciendo frágiles castillos en tu playa.

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